O 7 das Artes

Os músicos acham que eu sou a Sony

Os bailarinos, o Municipal

Os pintores, o Louvre

Os escultores, a Pinacoteca

Os escritores, a ABL

Os atores, a Globo

E os cineastas, Hollywood

Acontece que eu não sou aquilo que acham que eu posso oferecer, eu não sou aquilo que se quer, ou que se almeja conseguir, eu não sou motivo do seu prazer, seu troféu, estátua parada a esperar o seu destino, pegando pó e desbotando na estante. Eu não sou as possibilidades distantes, a fonte dos encantos, eu não sou nada disso. Então, não pense que eu possa ser um mar inesgotável de querer.

Pois para ti que acha que eu vou te comprar, eu sou a música e livre como ela eu vibro, balanço o ar entre intervalos de silêncio, eu inspiro quando saio lavada das águas choradas nos rios dos meus sentimentos, não tenho notas em cofres para te dar.

Para ti, que acha que eu vou te selecionar, sem terdes de esticar suas pernas e dar pulos em Grands Jetés, saiba que eu nem entendo muito de francês, para mim basta o andar molengo de uma tarde de sol em um sábado preguiçoso, ritmado nos passos dos meus pensamentos.

Tu que achas que podes chegar e pendurar suas telas na minha casa, pedir pra ficar, se esparramar no sofá, instalar suas barbas, jogar suas meias, deixar aquela “obra” na sala de estar, já aviso: minha casa é templo e não museu, todas as coisas aqui respiram presente e harmonia de bem com-viver.

Você, que quer me esculpir a sua bel vontade, arrancar a minha costela, alisar as minhas pernas, aplainar meu Eu Selvagem, saiba que da minha estrutura cuido eu e que não, não sobra espaço para o seu formão.

À ti, que queres tanto que te faça poesias, que te crie em versos, prosas e rimas, que te ceda redondilhos carregados de paixão entre tantos outros arroubos literários de amor pela tua criação, como pensas que ainda terei inspiração se não és capaz de me oferecer, nem um haikai em um papel de pão?

E agora tu, que me mente nos dias úteis e me ilude aos finais de semana... Que finge um profundo amor repleto de desejo, drama, sofrimento e encenação. Como esperas que essa sua novela, parca e singela, brote de seus olhos e perfure a tela do meu calejado coração?

Por fim, você que me filma e não diz nada, que dirige a cena por de trás de seu olhar blasé, que te incomoda ver meu braço mais caído para o lado errado, que deseja controlar tudo do outro lado do mundo, pela tela do seu computador. Para ti, querido, sendo bem real, eu nem sequer existo, logo, desisto de seu amor, que não valeria nem ao menos um Kikito.